Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des fictions oubliées, marquées d’une dérangement profonde qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la frénésie les consumer jusqu’à ne fournir que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la finales thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une historiette de promenade, un imprévu, une ajour. Le destinée, il vit ce fait différents propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait se restreindre auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition similaire fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour arrière aube, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange liaison. À chaque incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à accentuer ces guidances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées plus tard, un lecteur fidèle du blog, connu sous son marque de dissertation, a été retrouvé sans vie juste à cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un rappel simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures destinées à le poêle sans oser faire la moindre luxure. Pourtant, à ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son patronyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre légèreté, un apporte non écrit, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le bouquet, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les sensualités s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent conjointement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces silhouette formaient une histoire définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu césarien. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déguerpir des guidances. Chaque mot correspondait à un jour soigné de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion ressenti, une réglementation prise. Le propose semblait ne pas étaler l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait été lu, vu ou écrit pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois passés avaient mort. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste déloger ces voyance olivier récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était agréé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.